Ergebnisse eines Interviews mit Frau Beate Stratemann (*1934)
Ich, Beate Stratemann geb. Bohnert bin am 17. Juni 1934 in Köln-Bickendorf geboren. Meine Eltern, beide noch recht jung, wohnten damals in Köln-Riehl, Duisburgerstr. 14. Meine ältere Schwester und ich haben den Krieg bewusst miterlebt, so wie er in den Großstädten stattgefunden hat. Unsere beiden jüngeren Schwestern waren wohl noch viel zu klein, um sich an alles zu erinnern. Meine Großmutter väterlicherseits wohnte in Köln Bickendorf in einem Eigenheim und dort habe ich den 1. September 1939 miterlebt. Ich erinnere mich noch ganz genau, dass meine Großmutter, eine echte Kölnerin, zur Nachbarin ging und aufgeregt sagte: „Frau Schmitz, wir haben Krieg!!“ Damals sagte mir das nichts, aber recht bald begriff ich, was los war. Mein Vater war Optiker, jedoch zurzeit arbeitslos wie so viele Menschen damals. Er meldete sich freiwillig als Berufssoldat bei der Wehrmacht. Dadurch hatten meine Eltern dann auch einige Vergünstigungen. Es gab für junge Paare das sogenannte Ehestandsdarlehen. Bei jedem neu geborenen Kind wurden die zurückzuzahlenden Schulden weniger.
Familie Stratemann
In den ersten zwei Kriegsjahren gab es kaum
Bombenangriffe, aber es hatte sich vieles
verändert. Alle Fenster mussten am Abend
verdunkelt werden, es brannten keine Laternen
mehr. Ein Luftschutzmann kontrollierte am Abend
die Straßen und schellte dort an, wo noch ein
wenig Licht nach draußen kam. In der Schule gab
es ein neues Fach "Luftschutzalarm". Wir mussten
beim Ertönen der Sirenen in den Keller flüchten,
die Gasmaske aufsetzen und üben, durch das
Brandloch in der Mauer von einem Keller in den
anderen zu gelangen, bis wir die Flucht nach
draußen geschafft hatten. Zuerst war es lustig,
später nicht mehr! Auf dem Weg zur Schule musste
ich auch die Straßenbahn benutzen, gab es
unterwegs Fliegeralarm, mussten wir schnell
versuchen einen nächstgelegenen Rohrbunker zu
erreichen. Diese Bunker waren sehr eng. Am
Eingang standen zwei Personen, die mit einer
Handpumpe für die Luftzufuhr sorgten. Erreichten
wir den Rohrbunker nicht rechtzeitig, so war es
auch erlaubt, an jedem Haus zu läuten, um im
Keller Schutz zu finden. Die Bombenangriffe
nahmen jetzt zu. So mussten wir täglich um 17.00
Uhr zu Bett. Im Flur stand von jedem Kind ein
Köfferchen, die Puppe obendrauf und die
Reisetasche unserer Mutter. Um 20 Uhr gab es
regelmäßig den sogenannten Voralarm. Dann
mussten wir aufstehen, uns anziehen und in den
Keller gehen. Da gab es dann auch schon den
Akutalarm, also waren Bomber über unserer Stadt.
Meine Mutter hatte es nicht leicht, vier kleine
Mädchen aus dem Schlaf zu reißen, zum Anziehen
zu bewegen, die Sachen zu schnappen und in den
Keller zu gehen. Erst heute ist mir richtig
bewusst, was meine Mutter und viele andere
Mütter auch, damals geleistet haben, Männer
waren ja nicht dabei. Die kleinen Kinder weinten
viel, wir größeren schauten immer auf unsere
Mütter und immer, wenn sie sich die Ohren
zuhielten und den Kopf senkten, wussten wir,
gleich fallen die Bomben. Eine Brandbombe
landete in unserem Mehrfamilienhaus in der
oberen Etage im Bett einer alten kranken Frau,
die noch im Bett lag. Meine Mutter hat sie aus
dem Qualm herausgezogen und die Bombe mit dem
Federbett erstickt. Dann kam die Entwarnung, wir
konnten aber nicht sofort in unsere Wohnung,
denn ein Wasserrohr war geplatzt. Die Kinder
wurden dann einfach auf die hohen Mülltonnen
gesetzt, bis es durch die Luftschutzleute gelang
aus dem Keller zu kommen. Ich glaube nicht, dass
ich damals als kleines Mädchen den Ernst der
Lage richtig erkannt habe. Für meine Mutter war
es nach jedem Bombenalarm wichtig zu sehen, dass
der Dom noch stand. Auf dem Schulweg haben wir
dann Bombensplitter gesammelt, die standen hoch
im Kurs. Wir haben damit getauscht.
Jetzt wurde es meiner Mutter zu gefährlich und
so kümmerte sie sich um einen
Kinderlandverschickungsplatz für meine ältere
Schwester und für mich. Das klappte auch sehr
schnell. Mit der NSDAP (Nationalsozialistische
deutsche Arbeiterpartei) wurden wir zwei nach
Graz in Österreich verschickt. Meine Großeltern
mütterlicherseits wohnten in der Innenstadt von
Köln, nahe dem Bahnhof und so brachte meine
Mutter unsere Koffer einen Tag vorher mit der
Straßenbahn dort hin. In der Nacht gab es einen
folgeschweren Bombenangriff. Als wir unsere
Koffer abholen wollten, gab es diese ganze
Straße nicht mehr. Meine Großeltern hatten im
Hochbunker überlebt.
Kinderlandverschickung
Nur mit einem Pappschild um den Hals traten wir
unsere beschwerliche Reise nach Graz an.
Begleitet von DRK-Schwestern fuhren wir los. Wir
winkten und weinten und unsere Mutter ebenfalls.
Mit Singen von Hitlerliedern wurden wir bei
Laune gehalten. Der Zug fuhr langsam. In München
hieß es auf einmal für alle: Aussteigen. Wir
mussten zu Fuß weitergehen und der Zug fuhr im
Schneckentempo ganz langsam weiter. Es hieß
damals, er sei über einige Blindgänger gefahren.
Es passierte dann aber zum Glück nichts und wir
durften nach einem Kilometer wieder einsteigen.
In Graz angekommen wurden wir an Pflegeeltern
verteilt. Ich erinnere mich noch genau, dass
zwei große warme Hände mich hochhoben, über den
Zaun setzten und eine mütterliche Stimme sagte:
„Die Kleine nehm ih!“ Und weg war ich, getrennt
von meiner Schwester, die ich aber dann in
meiner Nachbarschaft wiedersah. Ich hatte liebe
Pflegeeltern, zu deren Tochter ich noch heute
Kontakt habe.
Nach sechs Wochen fuhren wir die gleiche Tour
wieder zurück. Die Luftangriffe auf Köln hatten
sich verstärkt. Mein Vater bekam Heimaturlaub
und hatte es sich so schlimm, wie es hier jetzt
war, nicht vorgestellt. Ich höre ihn heute noch
sagen: „So schlimm ist es ja draußen im Feld
nicht mal.“ Abend für Abend sahen wir die
Scheinwerfer, die den Himmel nach Flugzeugen
absuchten. Befand sich ein Flugzeug im
Scheinwerferlicht, versuchte die Flak es
abzuschießen. Es wiederholte sich nun alles in
kürzeren Abständen: Fliegeralarm, Keller,
schwere Bomber, Angst und die Tränen der Mutter.
Und so wurden wir nochmals mit dem
Kindertransport zu neuen Pflegeeltern geschickt:
Nürnberg, Halle (Saale), Grenze, Thüringen,
Alternahr. Dadurch habe ich mich innerlich immer
weiter von meiner Mutter entfernt. Das hat mein
späteres Leben in familiärer Hinsicht
beeinflusst. Heute ist meine Mutter 93 Jahre
alt, stark dement. Ich bin ihre amtlich
bestellte Betreuerin. Heute ist es mir gelungen,
meine Mutter besser zu verstehen und sie so zu
lieben, wie sie nun mal ist. Sie hat
Unvorstellbares geleistet und wäre wohl für
jedes ihrer vier Mädchen durchs Feuer gegangen.
Sie war stark, trotz ihrer vielen Tränen.
Tränen, die sie weinte, wenn der Postbote kam
und keinen Feldpostbrief meines Vaters für sie
dabeihatte. Feldpostbriefe meines Vaters habe
ich noch. Ich habe sie jedoch nicht gelesen,
denn sie waren nur für meine Mutter bestimmt.
Nachdem mein Vater aus der Gefangenschaft
zurückgekommen ist, hatte er einen schweren
Start. Er durfte 89 Jahre alt werden.
Hier höre ich auf. Ich könnte noch etliche
Seiten schreiben, ich mag nicht mehr, denn
während ich hier schreibe und nachdenke, höre
ich die dumpfen Bombenflieger und alles wird
wieder lebendig. Ich wünsche mir, dass unsere
nachkommende Generation solch einen Krieg nicht
erleben muss, dass alle Menschen ihren Verstand
richtig einsetzen, so wie Gott es gewollt hat.
Wir könnten dann alle in Frieden leben. Leid und
Tränen blieben uns erspart.